De regeling was onofficieel. De politie keek de andere kant op toen Vincents mannen Russische opslagplaatsen binnenvielen. Ze « kwamen te laat » toen Vincents bemanning de konvooien van Coslov onderschepte.
Het was geen bendeoorlog. Het was een zuivering.
Zes maanden lang brandde Chicago. Maar deze keer zuiverde het vuur. Vincent vocht met de felheid van een man die niets meer te verliezen had. Hij vocht niet langer voor winst. Hij vocht voor de geesten van de drieënveertig mensen in dat pakhuis.
Hij verloor mannen. Hij verloor bezittingen. Hij werd twee keer neergeschoten in een hinderlaag voor zijn appartement, waarbij hij een kogel in zijn schouder kreeg die de rest van zijn leven pijn zou doen als het regende.
Maar hij heeft ze gebroken.
Hij dreef de Coslovs terug naar New York. Hij ontmantelde de smokkelroutes zo grondig dat de kartels Chicago tot een ‘dode zone’ verklaarden.
Vincent Torino had zijn eigen criminele imperium vernietigd om een fort voor onschuldige mensen te bouwen.
Hoofdstuk 6: De erfenis van de paarse kleurpotlood
Een jaar later.
Het restaurant was rumoerig, het bestek klonk en de glazen werden getoast. Maar dit keer was het niet The Golden Palm of Romano’s. Het was een kleine, door een familie gerunde delicatessenzaak in de West Side.
Vincent zat aan een hoektafel. Hij zag er ouder uit. Het grijs in zijn haar had het zwart overwonnen. Hij droeg een simpele trui in plaats van een maatpak. Hij was niet langer de koning van Chicago. Hij was gewoon een man die een legitiem logistiek bedrijf leidde dat nauwelijks quitte speelde.
Tony zat tegenover hem en at een pastrami-sandwich.
« Heb je het nieuws gezien? » vroeg Tony.
De federale overheid heeft Marcus in Belize opgepakt. Het blijkt dat het kartel het niet leuk vond dat hij van de top afroomde.
Vincent nam een slok van zijn koffie.
“Is dat zo?”
« Ja. Hij krijgt levenslang. Geen voorwaardelijke vrijlating. » Tony schudde zijn hoofd.
« Hij had vijf miljoen dollar en hij kon geen goede nachtrust kopen. »
Vincent glimlachte. Hij pakte de post die Tony hem had meegebracht. Het waren vooral rekeningen, facturen en saai administratief werk.
Maar onderaan de stapel lag een grote, manilla envelop. Geen afzenderadres. Alleen een poststempel van een klein stadje in Oregon.
Vincent opende het.
Er zat een vel stevig papier in.
Het was een tekening. Ruw, kleurrijk en prachtig. Het toonde een stokfiguurmannetje in een zwart pak, fier rechtopstaand als een reus. Naast hem stonden twee kleinere figuren – een vrouw en een meisje hand in hand. Boven hen scheen een felgele zon, die de gekartelde zwarte krabbels die op onweerswolken leken, verjoeg.
Onderaan stonden nieuwe woorden geschreven in hetzelfde trillende, paarse krijtschrift dat ooit HELP had gespeld :
BEDANKT DAT U UW BELOFTE NALIJDT.
Vincent volgde de letters met zijn vinger. Zijn borstkas kromp ineen, een bekende pijn die minder op verdriet leek dan op genezing.
Hij greep in zijn portemonnee. Die was tegenwoordig dun, niet langer uitpuilend van het illegale geld. Hij haalde het gelamineerde vierkantje van een verfrommeld servetje tevoorschijn.
Hij legde het naast de tekening. Het verzoek en het antwoord. Het begin en het einde.
« Gaat het, Baas? » vroeg Tony, terwijl hij hem aankeek.
Vincent keek op. Het restaurant was niet meer eng. Er zaten geen monsters meer in de schaduwen.
« Het gaat goed, Tony, » zei Vincent, terwijl hij de tekening zorgvuldig vouwde en in zijn jas stopte, precies op zijn hart.
« Het gaat eindelijk goed. »
Vincent Torino was een monster, een koning en een duivel geweest. Maar toen hij de frisse herfst van Chicago in liep, wist hij dat hij op zijn grafsteen, wanneer die dag ook zou komen, maar één titel wilde.
Beschermer.
En ergens in Oregon sliep een klein meisje met de naam Emma veilig in haar bed. Ze droomde van een wereld waarin de monsters zich niet onder het bed verstopten, maar ervoor stonden en de deur bewaakten.
