Frank aarzelde, zijn mes bleef op het hout rusten. « Ze had het over een ontmoeting met iemand. Ze zei dat het was om de zaken officieel te maken. Daarna leek ze opgelucht. »
Officieel. Dat woord echode in mijn hoofd. Als ze het testament had opgesteld, waarom was het dan nergens te vinden? Wie had er baat bij als het verdween?
Ik bedankte Frank en vervolgde mijn wandeling. Vlakbij Huisje 7 zag ik een figuur die ik niet had verwacht. Mijn vader. Hij praatte met een man in een poloshirt met een klembord in zijn hand – een makelaar.
Mijn vader zag me en verstijfde. De agent volgde zijn blik, knikte beleefd en liep naar zijn auto.
“Wat was dat?” vroeg ik, terwijl ik naar hem toe liep.
« Gaat je niks aan, » antwoordde hij met opeengeklemde kaken. « We bekijken de opties. »
“Opties waarvoor?”
« De toekomst, » zei hij, terwijl hij het denkbeeldige stof van zijn shirt veegde. « Deze plekken hebben echt management nodig, Elena. Geen marinefantasie. »
« Je probeert ze te verkopen, » zei ik. Het besef drong tot me door.
Hij ontkende het niet. « Ze zijn van ons. We kunnen doen wat we willen. »
« Je doet alsof oma niet heeft bestaan, » zei ik, mijn stem werd strakker. « Ze vertrouwde me. »
Papa spotte. « Ze vertrouwde je omdat ze je verwende. »
Ik keek hem na terwijl hij wegreed, de geur van stof en uitlaatgassen hing nog in de lucht. Ik belde meteen mijn advocaat, Andrea Wallace .
« Ze bereiden zich voor op liquidatie, » zei Andrea toen ik het haar vertelde. « We moeten snel handelen. Maar zonder een ondertekend testament… »
« Ik heb bewijs nodig, » zei ik. « Bewijs dat er een was . »
Een paar dagen later overhandigde de dominee van oma’s kerk me een gesloten envelop. « Ze heeft dit bij me achtergelaten, » zei hij. « Voor de zekerheid. »
Binnenin zat een notariële brief waarin ze haar voornemen uitsprak om mij de managementrechten te geven. En achterin zat een fotokopie van een notariële logboeknotitie.
Mijn hart bonsde in mijn keel. Daar was het. Haar naam, de datum, het tijdstip en de namen van de getuigen voor de ondertekening van haar testament.
Zij had het ondertekend.
De logboeknotitie leidde mij naar Samuel Rohr , een gepensioneerde notaris die een paar straten van de kerk woonde.
Hij was in de tachtig en leunde op een wandelstok, maar zijn ogen waren scherp als gepolijst glas.
« Luitenant Ward, » begroette hij me nog voordat ik me voorstelde. « Ik hoorde dat u misschien zou komen. »
Hij nodigde me binnen. « Je grootmoeder belde me een week voor haar overlijden, » zei hij, terwijl hij zich in zijn luie stoel nestelde. « Ze wilde ervoor zorgen dat de huisjes naar iemand gingen die ze begreep. We ontmoetten elkaar aan haar keukentafel. Ze tekende het testament recht voor mijn neus. »
“Zij heeft het ondertekend,” fluisterde ik.
« O ja, » zei hij. « Helder als glas. Ik heb het vastgelegd. Ze had twee getuigen – buren. Goede mensen. Ik heb het document zelf afgestempeld. »
“Heb je het logboek nog?”
Hij schuifelde naar een boekenplank en pakte er een oud, in leer gebonden boek uit. Hij sloeg het open op pagina 72.
Daar was het. Haar handtekening. De handtekeningen van de getuigen. Zijn zegel.
« Dit betekent alles, » zei ik, terwijl de tranen in mijn ogen prikten.
« Ik weet het, » zei hij zachtjes. « Daarom hield ik het boek bij de hand. Iets zei me dat je het nodig zou hebben. »
Ik verliet zijn huis met een fotokopie van de logboekaantekening en een beëdigde verklaring. Het testament bestond. Het was ondertekend. En het was direct na haar dood verdwenen.
Iemand had het verwijderd. Iemand had het vernietigd.
Ik belde Andrea. « We hebben ze, » zei ik.
