Toen ze nu naar Ramiro Fuentes keek, zag ze dezelfde ogen, dezelfde wanhoop, dezelfde onschuld die niemand wilde geloven.
Haar dokter had stress verboden. Haar familie had haar gesmeekt om rust te nemen. Maar Dolores pakte haar telefoon en belde haar oude assistent. « Carlos, » zei ze toen hij opnam, « ik heb alles nodig over de Fuentes-zaak. Alles. »
Voordat we verdergaan met ons verhaal, wil ik graag een speciale groet sturen aan onze volgers in de Verenigde Staten, Mexico, Colombia, Peru, Spanje, Italië, Venezuela, Uruguay, Paraguay, de Dominicaanse Republiek, Puerto Rico, El Salvador, Ecuador, Bolivia, Chili, Argentinië, Costa Rica, Cuba, Canada, Frankrijk, Panama, Australië, Guatemala, Nicaragua en Honduras.
Waar ter wereld luister je vandaan? Laat een reactie achter, dan kan ik je begroeten. Zegen voor iedereen.
Het verhaal gaat verder.
Het tehuis Santa María lag aan de rand van de stad, omgeven door oude bomen en stilte. Dolores arriveerde de volgende dag, gewapend met een verlopen legitimatiebewijs en de vastberadenheid van iemand die niets meer te verliezen heeft.
Carmela Vega, de directrice van het tehuis, was een zeventigjarige vrouw met gerimpelde handen en ogen die te veel kinderleed hadden gezien. Ze ontving Dolores met wantrouwen op haar kantoor.
‘Ik weet niet wat u van plan bent, mevrouw. Het meisje staat onder toezicht. Ze mag geen onbevoegde bezoekers ontvangen.’
‘Ik wil het alleen met je hebben,’ zei Dolores, ‘over Salomé, over hoe ze hier terecht is gekomen.’
Carmela zweeg even en bekeek de vrouw voor haar aandachtig. Iets aan Dolores wekte vertrouwen – misschien haar leeftijd, misschien de vermoeide blik van iemand die vele veldslagen had gestreden.
‘Het meisje kwam zes maanden geleden aan,’ begon Carmela. ‘Haar oom Gonzalo bracht haar. Hij zei dat hij niet langer voor haar kon zorgen, dat zijn bedrijf het niet toeliet. Maar er was iets vreemds aan de hand.’
« Vreemd, hoe dan? »
“Het meisje had verwondingen, mevrouw – blauwe plekken op haar armen die niemand wilde verklaren. En sinds ze hier is, spreekt ze nauwelijks. Ze eet weinig, slaapt nog minder en heeft elke nacht nachtmerries.”
Dolores kreeg de rillingen. ‘En na de ontmoeting met haar vader, heeft iemand haar gezien?’
Carmela sloeg haar blik neer. ‘Sinds ze uit de gevangenis is teruggekeerd, heeft Salomé geen woord meer gezegd. De artsen zeggen dat er fysiek niets aan de hand is. Het is alsof er iets in haar is dichtgeslagen – alsof ze alles heeft gezegd wat ze moest zeggen en nu voor altijd zwijgt.’
Dolores keek naar het raam, waar een blond meisje alleen op de binnenplaats speelde. ‘Wat heeft ze haar vader verteld, Carmela? Weet iemand dat?’
« Niemand. Maar wat het ook was, het maakt dat meisje van binnen kapot. »
Vijf jaar eerder, in de nacht die alles veranderde, was het stil in huis. Sara had Salomé zoals elke avond vroeg naar bed gebracht. Het driejarige meisje sliep met haar teddybeer in haar armen, zich onbewust van de hel die op het punt stond los te barsten.
In de woonkamer dronk Ramiro Fuentes zijn vierde glas whisky. Hij was die week zijn baan kwijtgeraakt. De timmerwerkplaats waar hij al twintig jaar werkte, was zonder waarschuwing gesloten.
Op zijn leeftijd wist hij niet hoe hij opnieuw moest beginnen. Sara was aan het telefoneren in de keuken. Haar stem was een woedend gefluister.
“Ik heb je gezegd dat je geen contact meer met me moet opnemen. Wat je hebt gedaan is onvergeeflijk. Als je het niet goedmaakt, ga ik praten. Het maakt me niet uit waarmee je me bedreigt.”
Ze hing abrupt op en zag Ramiro haar vanuit de deuropening gadeslaan.
‘Met wie sprak je?’
‘Niemand. Ga slapen. Je hebt genoeg gedronken.’
