Hij keek even rond en verlaagde toen zijn stem.
“Je vader is een uur geleden aangekomen. Hij heeft verzoeken gedaan.”
“Wat voor soort verzoeken?”
Marcus aarzelde.
« Hij heeft ons gevraagd uw zitplaats te wijzigen. »
Mijn maag trok samen.
“Waarheen moeten we het verplaatsen?”
Ik trof mijn vader aan bij de buitenbar, omringd door een groep mannen in dure pakken. Ik herkende een paar gezichten uit zakenbladen uit Arizona – het soort mensen op wie mijn vader zijn hele leven had geprobeerd indruk te maken.
Richard Stanton, 61 jaar oud, gedroeg zich nog steeds als iemand die zichzelf als de belangrijkste persoon in elke ruimte beschouwde. Zilvergrijs haar, perfect gestyled. Een maatpak in donkerblauw. De Rolex die hij zichzelf had gekocht na zijn eerste miljoenendeal, waar hij in elke toespraak die hij ooit had gehouden over sprak.
Hij zag me aankomen en er flitste iets over zijn gezicht – misschien irritatie of schaamte. Hij veranderde snel zijn gezichtsuitdrukking in een geforceerde glimlach.
‘Heren, dit is mijn oudste dochter, Sierra.’ Hij gebaarde vaag in mijn richting. ‘Ze werkt in de horeca ergens in Nevada.’
Een van de mannen, lang en met vriendelijke ogen, stak zijn hand uit.
‘Horeca? Dat is een groeiende sector. Wat doe je precies?’
Voordat ik kon antwoorden, onderbrak mijn vader me.
‘Ze werkt in de dienstverlening, weet je wel – in hotels, dat soort dingen. Bedden opmaken, gasten verwelkomen.’ Hij grinnikte. ‘Iemand moet het toch doen, nietwaar?’
De mannen lachten beleefd, hoewel ik merkte dat de glimlach van de langste zijn ogen niet bereikte.
Ik schudde ieder van hen de hand en hield mijn gezichtsuitdrukking vriendelijk.
“Fijn om jullie allemaal te ontmoeten.”
Toen de groep zich verspreidde om hun plaatsen te zoeken, boog mijn vader zich naar me toe. Zijn adem rook naar de bourbon die hij had gedronken.
‘Tafel veertien was vol,’ zei hij zachtjes. ‘Ik heb ze gevraagd u naar een meer geschikte plek te verplaatsen.’
« Waar? »
‘Maak geen scène, Sierra. Ga gewoon waar ze je naartoe sturen.’ Hij trok zijn stropdas recht. ‘En probeer niet met belangrijke mensen te praten. Dit is Vanessa’s dag.’
Voordat ik kon reageren, liep hij weg en liet me alleen achter bij de bar.
Een meer geschikte plek. Ik had het gevoel dat ik precies wist wat dat betekende.
Ik stapte het damestoilet binnen en sloot mezelf op in het achterste hokje, terwijl ik mijn handpalmen tegen de koele marmeren muur drukte. Ademhalen.
Acht jaar. Acht jaar lang had ik een leven opgebouwd waar mijn vader niets van wist. Acht jaar van zestienurige werkdagen, afgewezen leningaanvragen, en slapen in mijn kantoor tijdens de eerste maanden toen ik de huur én de salarissen niet kon betalen. Acht jaar lang bewees ik aan mezelf – zo niet aan iemand anders – dat ik meer was dan de dochter die Richard Stanton had afgeschreven.
En nu zat ik daar, trillend, verstopt in een badkamer.
Waarom ben ik hierheen gekomen?
Ik kende het antwoord. Een deel van mij – het veertienjarige meisje dat de hand van haar moeder in het ziekenhuis had vastgehouden, dat haar vader tijdens de begrafenis op zijn telefoon had zien kijken – wilde nog steeds dat hij me zag. Dat hij me écht zag.
Maar als ik me nu zou openbaren, zou ik degene zijn die voor drama zorgde, de lastige dochter die haar zus geen moment rust gunde. Mijn vader zou het weer verdraaien zoals altijd, en ik zou de slechterik van het verhaal worden.
Mijn telefoon trilde. Een berichtje van Marcus.
Je vader heeft ons net gevraagd je bij het cateringpersoneel te plaatsen. Hij zei dat je je daar prettiger zou voelen. Wat wil je dat ik doe?
Ik staarde lange tijd naar het bericht.
Het cateringpersoneel. Hij wilde dat ik bij de bediening aan tafel zat op de bruiloft van mijn eigen zus, in een locatie die ik bezat.
Er veranderde iets in mijn borst. Geen woede, maar iets kouders, iets helderders.
Ik typte terug:
Laat hem maar. Zeg niets.
Marcus antwoordde onmiddellijk.
Weet je het zeker?
Ja. Maar blijf in de buurt. Als hij verder gaat, laat ik het je weten.
Ik legde mijn telefoon weg, keek mezelf in de spiegel aan en nam een besluit. Ik zou mezelf niet laten zien. Maar ik zou me ook niet verstoppen.
Als mijn vader verder wilde graven, zou ik hem dat laten doen. En ik zou hem tot het uiterste laten gaan.
Een weddingplanner die ik niet herkende – jong, nerveus, duidelijk nieuw – trof me aan vlakbij de ceremonieplek, net toen de gasten plaats begonnen te nemen.
“Juffrouw Stanton? Sierra Stanton?”
“Dat ben ik.”
Ze klemde haar tablet vast als een schild.
« Het spijt me zeer, maar uw zitplaats is gewijzigd. Meneer Stanton – uw vader – heeft ons gevraagd u een andere plek te geven. Hij zei dat u zich comfortabeler zou voelen in de personeelsruimte. »
Ze kon me niet in de ogen kijken.
‘De personeelsruimte?’ herhaalde ik.
“Het is gewoon… de tafels in de voortuinen zitten helemaal vol. En hij dacht—”
‘Het is goed.’ Ik hield mijn stem kalm. ‘Dit is niet jouw schuld. Laat me zien waar.’
Ze leidde me via een servicegang naar een kleine ruimte achter het hoofdpaviljoen. Zes mensen zaten rond een klaptafel en aten snel van papieren bordjes – het cateringteam nam even pauze voordat de receptie begon.
‘Het spijt me heel erg,’ fluisterde de coördinator. ‘Ik heb nog nooit meegemaakt dat iemand zoiets een familielid aandoet.’
‘Het is oké.’ Ik raakte haar arm aan. ‘Dank je wel voor je eerlijkheid.’
Ze haastte zich weg en ik stapte de kamer binnen. Zes gezichten keken me aan, sommige nieuwsgierig, andere verward.
‘Hallo.’ Ik schoof een lege stoel aan. ‘Ik ben Sierra. Mag ik erbij zitten?’
Een jonge vrouw met krullend haar en een neusring – op haar naamkaartje stond Jaime – keek me met samengeknepen ogen aan.
‘Wacht even. Stanton? Zoals de bruid?’
“Net als de zus van de bruid.”
Stilte. Toen sperde Jaime zijn ogen wijd open.
« Jeetje! Ze hebben de zus van de bruid bij de catering geplaatst. »
“Blijkbaar voel ik me hier meer op mijn gemak.”
Een oudere man in een koksjas schudde langzaam zijn hoofd.
