Hij legde uit dat mijn vader tweeëntwintig jaar eerder doodsbang naar hem toe was gekomen. Mijn vader had toegegeven ernstige fouten te hebben gemaakt, fouten die ons gezin in gevaar konden brengen. Hij had iets verborgen gehouden en vroeg Greg om mij en de kinderen te beschermen.
Mijn handen trilden toen ik het fluwelen zakje opende.
Binnenin zat een ring.
Delicaat. Oud. Bezette met een diepblauwe steen.
De ring van mijn moeder.
Ik had het ooit gezien op een oude foto van vóór haar overlijden. Ze had gezegd dat er een verhaal achter zat, maar ze heeft niet lang genoeg geleefd om me te vertellen wat dat verhaal was.
In Gregs brief stond uitgelegd dat de ring verbonden was aan de nalatenschap van mijn moeder en dat ik hem allang had moeten ontvangen. Maar dat is nooit gebeurd.
Mijn keel snoerde zich samen terwijl ik verder las.
Greg schreef dat mijn oom de ring als onderpand had gebruikt. Hij maakte risicovolle keuzes. Hij raakte verbonden met mensen die mijn vader angst inboezemden. Mijn vader raakte in paniek, beseffend dat die keuzes gevolgen konden hebben en uiteindelijk ook voor mijn deur konden belanden.
Greg kwam tussenbeide.
Hij betaalde wat nodig was, zodat de last niet op mij terechtkwam. Hij nam de rommel zelf op zich, zodat ik onze kinderen zonder angst kon blijven opvoeden. Hij droeg het in stilte, jaar na jaar, alsof het gewoon een onderdeel was van het zijn van mijn echtgenoot.
Ik drukte mijn hand voor mijn mond, de tranen stroomden over mijn gezicht.
Greg had dit helemaal alleen gedaan.
Hij schreef dat hij het me niet had verteld omdat hij bang was dat ik mezelf de schuld zou geven, bang dat ik het zou proberen op te lossen, bang dat ik uit loyaliteit aan mijn familie de gevaarlijke situatie tegemoet zou gaan. Hij beschreef me met een tederheid die mijn verdriet tegelijkertijd scherper en warmer maakte.
Hij zei dat ik op het vuur af ren en dat hij wilde dat ik veilig was.
