Meer dan prima.
Ik verhuisde naar een klein appartement met grote ramen en slechte isolatie, zo’n appartement waar je alles van de straat beneden hoort. Ik bleef vrijwilligerswerk doen – nu dichter bij huis, bij gratis klinieken en buurthuizen. Ik ging parttime weer studeren en volgde vakken in de volksgezondheid. Ik ontmoette mensen die me kenden als Emily, niet als ‘de zus van Madison’.
Ik leerde koken en maakte niet alleen magnetronmaaltijden. Ik kocht elke week verse bloemen voor mezelf, gewoon omdat het kon. Ik begon ‘s ochtends te hardlopen, niet omdat ik het leuk vond, maar omdat het me eraan herinnerde dat mijn lichaam vooruit kon gaan, zelfs als mijn gedachten steeds dezelfde oude herinneringen wilden herbeleven.
Soms, laat op de avond, dacht ik terug aan dat eerste zondagdiner toen ik Ethan mee naar huis nam. De manier waarop hij naar mijn moeder glimlachte, de manier waarop Madison nauwelijks opkeek. Ik vroeg me af hoeveel van wat daarna kwam onvermijdelijk was, hoeveel een bewuste keuze was, en hoeveel lafheid.
Dan sloot ik mijn ogen, ademde in en uit, en liet de gedachte wegdrijven.
Want niets smaakt zoeter dan gerechtigheid die koud geserveerd wordt.
Geen wraak – niet het rommelige, allesverslindende soort dat je van binnenuit opvreet. Gerechtigheid. Het stille soort. Het soort dat geen publiek nodig heeft. Het soort dat alles stukje bij stukje weer op zijn plek zet, totdat de mensen die je hebben verraden zelf in de puinhoop staan die ze voor iemand anders hebben gecreëerd.
Vooral wanneer die mensen het mes pas zagen toen het al tegen hun trots drukte.
Ze dachten dat ik de softie was. De naïeve. Degene die wegging.
Ze hadden het mis.
Ik heb mijn leven niet achtergelaten.
Ik heb het teruggeëist.
