Daar, verborgen in artikel 14, sectie B van de trust die in 1985 werd opgericht: In geval van een beschuldiging van moreel wangedrag of strafbare feiten tegen een primaire begunstigde, is de executeur bevoegd – nee, verplicht – om onmiddellijk alle activa te bevriezen en een forensische audit door een derde partij te laten uitvoeren.
Er stond niet « veroordeling », maar « beschuldiging ».
En ik had bewijs voor de beschuldiging.
Ik heb hun geld niet gestolen. Dat hoefde ik niet. Ik hoefde alleen maar de kluis op slot te doen en de sleutel weg te gooien.
Maar ik moest nog één keer dicht bij ze komen. Ik had de fysieke harde schijven van Marcus’ thuiskantoor nodig. De cloud was handig, maar de originelen bevatten de metadata die de datums en tijden onomstotelijk zouden bewijzen.
Ik heb Elena een berichtje gestuurd. Het spijt me. Ik raakte in paniek. Ik kom naar huis.
Het was de moeilijkste leugen die ik ooit heb verteld.
Ik reed terug naar het huis. De deur die ik had ingetrapt, was al gerepareerd. De naadloze efficiëntie van hun rijkdom.
Elena kwam me in de gang tegemoet. Ze keek bezorgd, engelachtig. « David, » zei ze zachtjes, terwijl ze haar hand naar me uitstrekte. « Je ziet er uitgeput uit. Waar is Leo? »
‘Hij is bij mijn zus,’ loog ik. ‘Ik moest eerst even met je praten.’
‘Goed,’ zei Marcus, terwijl hij uit de schaduw van de studeerkamer stapte. ‘We moeten je uitbarsting bespreken. Het was… ongepast.’
Ik liet mijn hoofd zakken. « Ik weet het. Ik was gestrest. Het werk is zwaar geweest. »
Ik speelde de gebroken man. Ik liet me door hen de les lezen. Ik liet Marcus een drankje voor me inschenken en me vertellen dat ik sterker moest zijn, dat ik hun ‘methoden’ moest begrijpen. Ik knikte. Ik bood mijn excuses aan.
Die nacht lag ik naast mijn vrouw in bed. Ze sliep diep en vast, haar ademhaling was regelmatig. Ik wachtte tot 3 uur ‘s nachts.
Ik glipte uit bed en sloop naar Marcus’ studeerkamer. Het huis was stil, een graf van kostbaar mahoniehout en geheimen. Ik vond de externe harde schijven in de kluis – de code was Elena’s verjaardag. Arrogantie. Voorspelbaarheid.
Ik heb alles gekopieerd. Niet alleen het misbruik. De financiële gegevens. De e-mails. De steekpenningen vermomd als ‘advieskosten’.
Ik stond op het punt te vertrekken toen de vloer achter me kraakte.
Ik verstijfde.
“David?”
Het was Marcus. Hij stond in de deuropening, een gewaad losjes om zijn middel gebonden, een pistool in zijn hand.
‘Je bent laat op,’ zei hij, terwijl zijn ogen aan het donker moesten wennen. Hij hief het pistool op. ‘Heb je uit de spaarpot van de familie gesnoept?’
Mijn hart bonkte in mijn borst, als een gevangen vogel die wanhopig probeerde te vliegen. Maar mijn gezicht bleef een masker van kalmte. Ik had het immers van de besten geleerd.
