“Douglas, je moet gaan zitten.”
Ik zat aan mijn keukentafel, mijn telefoon zo hard tegen mijn oor gedrukt dat het pijn deed.
‘Je broer is erg druk geweest,’ zei Sarah. ‘De afgelopen acht maanden heeft hij ongeveer tweehonderdtachtigduizend dollar van de rekeningen van je moeder naar zijn eigen rekening overgemaakt. Vorige week heeft hij haar vakantiehuisje in Muskoka verkocht aan een naamloze vennootschap. Ik ben nog steeds bezig de directeuren te achterhalen, maar ik vermoed dat hij erachter zit. Hij heeft ook haar creditcards tot het maximum gebruikt.’
‘Mijn God,’ fluisterde ik.
‘En Douglas,’ vervolgde Sarah, haar stem zakte. ‘De dokter die de dementie van je moeder vaststelde? Dr. James Whitmore? Hij heeft met je broer op de universiteit gezeten. Ze zijn al dertig jaar vrienden. Ze hebben samen een vakantiehuis in Florida.’
Ik voelde gal in mijn keel opkomen.
« Dus, de dementie van mijn moeder… zou dat door medicatie veroorzaakt kunnen zijn? »
« Als ze te veel kalmeringsmiddelen of antipsychotica voorgeschreven krijgt, zou dat de plotselinge cognitieve achteruitgang en het afwezige gedrag kunnen verklaren, » zei Sarah. « Dat is niet zomaar fraude, Douglas. Dat is mishandeling. Misschien wel poging tot moord. »
‘Ik ga daarheen,’ zei ik, terwijl ik opstond. ‘Ik ga haar eruit halen.’
‘Wacht even,’ waarschuwde Sarah. ‘Als je daar met getrokken wapens op afgaat, verplaatst hij haar gewoon. Of erger nog. We moeten hem op heterdaad betrappen.’
Die middag ging ik terug naar Maple Grove. Ik had mijn telefoon bij me, klaar om alles wat verdacht was op te nemen. Maar toen ik bij moeders kamer aankwam, was die leeg. Het bed was afgehaald.
Een verpleegster die ik niet herkende, was de lakens aan het verschonen.
‘Waar is mijn moeder?’ vroeg ik, terwijl de paniek als een vloedgolf door mijn borstkas steeg.
‘O, meneer Harrison,’ zei ze, terwijl ze opkeek. ‘Uw broer heeft haar meegenomen voor een ritje. Hij zei dat ze wat frisse lucht nodig had.’
Mijn bloed stolde. « Wanneer? »
« Ongeveer een uur geleden. »
Ik rende naar de parkeerplaats, maar Glenns zwarte Mercedes was al weg. Ik probeerde hem te bellen. Geen antwoord. Ik heb vijf keer gebeld. Niets.
Mijn gedachten dwaalden af naar de meest duistere plekken. Was dit het? Was dit het ‘ongeluk’ dat hij had gepland?
Eindelijk, drie uur later, reed de Mercedes de parkeerplaats op. Glenn stapte uit en liep naar de passagierskant om zijn moeder te helpen uitstappen. Ze zag er uitgeput uit, haar hoofd hing slap op haar schouder en haar voeten ploeterden door de natte sneeuw.
Ik stapte achter een pilaar vandaan.
‘Douglas,’ zei Glenn, terwijl hij even schrok. Hij herstelde zich snel en er verscheen een geïrriteerde uitdrukking op zijn gezicht. ‘Wat doe je hier?’
‘Je zei dat mama gisteren is overleden,’ zei ik, mijn stem trillend van woede. ‘En toch ligt ze hier.’
