Op een avond, drie weken nadat ik hem mee naar huis had genomen, vond ik iets.
Ik was Lewis’ spullen aan het ordenen die ik in dozen had opgeborgen: zijn kleren, zijn boeken, zijn papieren. Onderaan een doos vond ik een dagboek. Bruin leer, versleten.
Ik wist niet dat Lewis een dagboek bijhield.
Met trillende handen opende ik het boek. De eerste paar pagina’s waren van jaren geleden – gedachten over zijn werk, over zijn vrienden. Niets belangrijks.
Maar toen kwam ik bij de aantekeningen van het afgelopen jaar – het jaar waarin hij Cynthia kende.
‘Ik heb vandaag iemand ontmoet’, stond er in een bericht van vier jaar geleden. ‘Haar naam is Cynthia. Ze is mooi, slim en mysterieus. Er is iets aan haar wat ik niet kan doorgronden. Ze intrigeert me.’
Ik bleef lezen. De passages over Cynthia werden steeds frequenter. Lewis was verliefd, volledig betoverd. Maar er waren ook twijfels.
Soms heb ik het gevoel dat ik haar niet echt ken. Ze praat nooit over haar familie. Als ik ernaar vraag, verandert ze van onderwerp. Het is alsof haar leven pas begon op de dag dat we elkaar ontmoetten.
Nog een inzending.
Ik trof Cynthia aan terwijl ze mijn bankafschriften aan het bekijken was. Ze zei dat ze gewoon nieuwsgierig was, maar er klopte iets niet. Waarom zou ze daar zonder eerst te vragen naar kijken?
En toen kwam die ene foto die me de rillingen over de rug bezorgde. Gedateerd een maand voor zijn dood.
Cynthia is zwanger. Ik heb de test gevonden. Maar toen ik haar ermee confronteerde, werd ze woedend. Ze zei dat ze het niet wilde, dat het haar leven zou verpesten. Hoe kan ze dat zeggen? Het is ons kind. Ik heb vandaag mijn testament gewijzigd. Alles gaat naar de baby. Ik vertrouw Cynthia niet met geld. Niet nadat ik heb gezien hoe ze het uitgeeft – de schoenen van vijfhonderd dollar, de handtassen van duizend dollar. Ze wil altijd meer. Maar een baby is geen accessoire. Het is een leven, en ik ga het beschermen, wat het ook kost.
Tranen vielen op de pagina’s en vervaagden de inkt.
Lewis wist het. Hij wist dat er iets mis was met Cynthia. Hij wist dat geld het enige was waar ze om gaf, en hij had stappen ondernomen om zijn zoon te beschermen. Stappen die hem zijn leven kostten.
De laatste aantekening dateert van de dag van zijn overlijden.
Cynthia heeft me vandaag bedreigd. Ze zei dat ik spijt zou krijgen dat ik haar onder druk had gezet over de baby. Ik weet niet wat ze daarmee bedoelt, maar het maakt me bang. Ik ga morgen met mijn moeder praten. Ik ga haar alles vertellen. Misschien kan ze me helpen bedenken wat ik moet doen. Ik weet alleen dat ik Cynthia ons kind geen kwaad mag laten doen. Ik zal hem altijd beschermen.
Hij heeft nooit de kans gekregen om met me te praten. Hij stierf die nacht. En ik wist nooit dat hij hulp nodig had – dat hij bang was, dat hij het gevaar zag aankomen, maar niet snel genoeg.
‘Het spijt me,’ fluisterde ik tegen het dagboek. ‘Het spijt me zo, mijn liefste. Ik had het moeten merken. Ik had moeten zien dat er iets mis was.’
Maar ik kon het verleden niet veranderen. Ik kon alleen de toekomst beschermen.
De volgende dag bracht ik het dagboek naar Fatima. Ze las het helemaal uit. Haar kaak spande zich aan bij elke pagina.
« Dit is cruciaal bewijs, » zei ze. « Het toont voorbedachten rade aan. Het toont een motief. Als we Cynthia vinden, zal dit haar de das omdoen. »
‘Wanneer vind je haar?’ vroeg ik. ‘Het is al bijna twee maanden geleden, Fatima.’
‘We doen er alles aan,’ zei ze. ‘Maar ze is slim. Ze heeft waarschijnlijk valse documenten gebruikt om het land te verlaten. Ze kan overal zijn.’
Maar drie dagen later veranderde alles.
Ik was Hector aan het voeren toen mijn telefoon ging. Het was een onbekend nummer. Normaal gesproken neem ik niet op, maar om de een of andere reden nam ik toch op.
‘Hallo,’ zei ik.
Stilte. Ademhaling. Toen een stem die ik meteen herkende.
“Betty.”
Cynthia.
Mijn bloed stolde. Ik liet Hector bijna vallen. Ik keek de kamer rond alsof ze zich in de schaduwen kon verstoppen.
‘Waar ben je?’ wist ik nog uit te brengen.
