“Papa… hij… hij heeft me verlaten.”
‘Waar ben je, Sophie?’ vroeg ik, terwijl mijn bloed in vloeibare stikstof veranderde.
“Kilometerpaal 40. Hij zei… hij zei dat de auto te klein was. Hij zei dat hij iemand anders moest ophalen. Een vrouw, pap. Ze stond drie mijl verderop bij het tankstation op hem te wachten. Hij zei dat ik moest uitstappen. Hij zei dat ik een taxi moest nemen in de regen.”
Ik verspilde geen tijd aan troostende woorden. Die zouden later wel komen. « Blijf precies waar je bent. Ik stuur een helikopter naar de open plek bij de heuvelrug. Marcus is al onderweg over de weg. Ik ben in het ziekenhuis. »
‘Ziekenhuis?’ snikte ze. ‘Ik heb het gewoon koud, pap. Het gaat wel goed met me.’
‘Nee, Sophie,’ zei ik, mijn stem trillend van een woede die ik in veertig jaar niet had gevoeld. ‘Je hebt het niet alleen koud. Je gaat naar het ziekenhuis.’
Een uur later trof ik haar aan op de spoedeisende hulp van Sterling Memorial – een vleugel die ik vijf jaar eerder had gedoneerd. Ze was in een thermische deken gewikkeld, haar gezicht bleek en haar handen trilden zo hevig dat het papieren bekertje water dat ze vasthield op haar knieën spatte.
Ik ging naast haar zitten en trok haar in mijn armen. Ze rook naar regen en uitlaatgassen.
De dokter, een vrouw die ik al tien jaar kende, stapte achter het gordijn vandaan. Haar gezichtsuitdrukking was somber. « Thomas. Ze is stabiel. Lichte onderkoeling, maar de psychische schok is aanzienlijk. » Ze pauzeerde even, keek naar Sophie en vervolgens weer naar mij. « We hebben bloedonderzoek gedaan. Gezien de omstandigheden moeten we uiterst voorzichtig zijn met haar medicatie. »
‘Waarom?’ vroeg ik.
“Omdat Sophie zes weken zwanger is.”
De wereld verstomde. Het piepen van de monitoren, de gedempte stemmen van de verpleegkundigen – het vervaagde allemaal tot een dof gebrom in mijn oren. Julian had mijn dochter niet alleen achtergelaten op een donkere snelweg om een minnares op te halen in een auto die ik voor hem had gekocht. Hij had zijn ongeboren kind achtergelaten.
