‘Je hebt doorgezet,’ corrigeerde hij. ‘Je hebt geprobeerd je belofte na te komen. Dat vergt kracht. Maar toen de grens werd overschreden, ben je niet bezweken. Je hebt teruggevochten. Je hebt je bezittingen veiliggesteld. Je hebt versterking ingeroepen. Dat is tactisch vernuft.’
Hij nam een slokje van zijn bier. ‘Jij bent een overlever, Elena. Dat ben je altijd al geweest.’
‘Ik voel me geen overlevende,’ gaf ik toe. ‘Ik voel me… licht. Leeg, maar op een goede manier.’
‘Dat is vrijheid,’ zei hij. ‘Het is alsof de last van de verwachtingen van anderen van je schouders valt.’
Ik keek nog eens naar de melding op mijn telefoon. Het geld was veilig. Mijn leven was van mijzelf. Ik was geen echtgenote. Ik was geen dienstmeisje. Ik was geen slachtoffer.
Ik was Elena Vance. En voor het eerst in lange tijd vond ik haar aardig.
Ik hief mijn bierflesje op. « Proost, pap. »
Hij tikte met zijn fles tegen de mijne. « Proost, jonge. »
‘Op de vrijheid,’ zei ik.
Mijn vader grijnsde, zijn ogen kregen rimpels in de hoeken. « En op naar het nooit meer hoeven koken voor ondankbare mensen. »
Ik lachte, een oprecht, diep geluid dat uit mijn buik kwam. Ik zette mijn telefoon uit, gooide hem op het kussen naast me en nam een hap van de lekkerste pizza die ik ooit had gegeten.