‘Op de engel!’ riep Julian, terwijl hij nog meer whisky in zijn glas schonk en het over de mahoniehouten tafel morste. Hij veegde het niet op. Hij keek me aan, in de verwachting dat ik het zou doen.
Ik staarde naar de plas amberkleurige vloeistof.
‘Voor de engel,’ fluisterde ik.
Julian hief zijn glas hoog. « Op de enige persoon ter wereld die er nu echt toe doet. » Hij dronk het glas in één keer leeg. Ik greep in mijn zak en voelde het koele metaal van mijn telefoon. De bankapp stond nog open. De knop met ‘ GOEDKEUREN’ knipperde op het scherm. Ik keek toe hoe de whisky van de tafel op het tapijt druppelde. « Op de Engel, » herhaalde ik in mijn hoofd, maar mijn duim zweefde nu boven een andere knop. Annuleren? Nee. Nog niet. Ik moest zien hoe ver hij zou gaan.
Het diner was een meesterlijke demonstratie van uitsluiting. Het gesprek draaide volledig om Julians genialiteit, de nieuwe kantoorruimte die hij in SoHo wilde huren en de vakantie naar Saint-Tropez die hij voor de zomer aan het plannen was.
« Ik denk erover om het wagenpark te upgraden, » zei Julian, terwijl hij op een stuk kalkoen kauwde. « De Porsche is mooi, maar een McLaren maakt indruk. StreamLine moet dominantie uitstralen. »
‘Absoluut,’ beaamde mijn moeder stralend. ‘Je moet er wel uitzien als de juiste persoon.’
Ik schoof een erwt op mijn bord heen en weer. ‘Zou je het kapitaal niet beter kunnen gebruiken om de bètaversie van de app af te maken?’ vroeg ik. ‘Sarah, ik bedoel, ik heb gelezen dat tech-startups failliet gaan door hoge uitgaven en een lage productlevensvatbaarheid.’
Julian liet zijn vork vallen. Die kletterde luid tegen het delicate porselein.
‘Lees je?’ Hij keek onze ouders met gespeelde verbazing aan. ‘Ze leest, mensen! Ongelooflijk!’ Hij richtte zijn boze blik op mij. ‘Blijf bij je breiwerk, Elena. Laat de financiën maar aan de volwassenen over. Jij weet helemaal niets van haalbaarheid. Je rijdt in een Honda Civic.’
“Ik zeg alleen maar…”
‘Je bent gewoon jaloers,’ snauwde hij. ‘Het is lelijk, Elena. Het staat je niet.’
Het diner liep ten einde. De lucht werd zwaar van de geur van koffie en de naderende cadeautjeswisseling. We begaven ons naar de woonkamer, waar een vuur knetterde in de stenen open haard.
‘Ik heb iets voor je, Jules,’ zei ik. Mijn hart bonkte in mijn borst. Dit was de test. De ultieme test.
Ik pakte de doos van het aanrecht en schoof hem over de salontafel naar hem toe.
‘Een cadeautje?’ Julian trok een wenkbrauw op. ‘Van jou? Wat is het, een bonnenboekje?’
Hij scheurde het papier eraf. Hij opende de doos.
Hij haalde de sjaal tevoorschijn.
De houtskoolkleurige wol ving het licht op. Het was prachtig. Zelfs een leek kon de dichtheid, de zachtheid en de ongelooflijke warmte van de vicuña voelen. Het was eenvoudig, elegant en tijdloos.
‘Een sjaal?’ spotte Julian. Hij hield hem met twee vingers omhoog, alsof het een dode rat was.
‘Het is me gelukt,’ zei ik, mijn stem licht trillend. ‘Het heeft ongeveer veertig uur geduurd. Het is van vicuñawol. Het is ontzettend warm. Ik weet dat je een hekel hebt aan de wind in de stad.’
Julian keek naar de sjaal, en vervolgens naar mij. Zijn gezicht vertrok in een masker van pure minachting.
‘Heb je dit gebreid?’ lachte hij. ‘Jeetje, Elena. Ik word binnenkort CEO van een miljoenenbedrijf. Ik kan toch niet in… zelfgemaakte knutselwerkjes naar bestuursvergaderingen komen?’
‘Het is praktisch,’ zei ik. ‘Het is liefde.’
‘Het is goedkoop,’ corrigeerde Julian. Hij stond op. ‘Dit is precies waar ik het over heb. Je snapt het gewoon niet. We zitten op een ander niveau. Ik draag Gucci. Ik draag Tom Ford. Ik draag geen…’ Hij gebaarde vaag naar mij. ‘…wat dit ook mag zijn.’
Hij liep naar de open haard.
‘Julian, doe dat niet,’ zei ik. Ik stond op. ‘Dat is niet zomaar wol. Dat is mijn tijd.’
‘We hebben geen behoefte aan rommel van een mislukkeling met een minimumloon die ons huis volpropt,’ lachte hij.
‘Julian!’ Ik stapte naar voren, maar het was te laat.
