De voordeur zwaaide open. Ik stapte de hal in en werd meteen overvallen door een geur die er niet thuishoorde – iets chemisch en scherps, nauwelijks te maskeren door de lavendelgeur van de luchtverfrisser.
Toen liep ik de hoek om naar de keuken en deed het licht aan.
Mijn uitgeputte brein had moeite om te verwerken wat ik zag.
Daar, tegen de achterwand waar vroeger mijn kleine ontbijttafel stond, doemde de grootste koelkast op die ik ooit buiten een professionele keuken had gezien.
Niet zomaar een grote koelkast, maar een obscene. Een gigantisch monster van roestvrij staal met dubbele deuren, glimmende chromen handgrepen, een blauw oplichtend digitaal temperatuurdisplay aan de voorkant en een laag mechanisch gezoem dat door zijn nieuwigheid bijna agressief klonk.
Mijn eigen koelkast – de witte waar ik drie jaar geleden voor had gespaard en die ik toen had gekocht – stond als een schande in de hoek.
Ik knipperde met mijn ogen en vroeg me af of de vermoeidheid iets in mijn hersenen had beschadigd. Misschien was ik wel het verkeerde huis binnengelopen.
‘Wat in hemelsnaam?’ De woorden kwamen er nauwelijks hoorbaar uit.
“Oh, fijn. Je bent eindelijk thuis.”
Ik draaide me om, mijn hart bonkte in mijn keel. Thalia stond in de deuropening van de keuken, er onmogelijk verzorgd uitzien voor middernacht. Haar blonde haar strak naar achteren gebonden in die elegante paardenstaart die ze altijd droeg, geen plukje zat verkeerd. Dure sportkleding. Haar gemanicuurde nagels weerkaatsten in het licht terwijl ze nonchalant naar het enorme apparaat gebaarde.
Thalia. Mijn schoondochter van zes maanden. De vrouw met wie mijn zoon Desmond in een razendsnelle ceremonie in het gemeentehuis was getrouwd, nadat ze nog geen jaar een relatie hadden gehad. De vrouw die lief glimlachte en me uitvoerig bedankte toen ik ermee instemde dat ze « tijdelijk » bij me mochten blijven nadat Desmond zijn baan was kwijtgeraakt.
‘Thalia, wat is dit?’ Mijn stem trilde.
