Terug in mijn truck spreidde ik de inhoud uit. Het was geen afval. Het was bewijsmateriaal. Versnipperde documenten, weer aan elkaar geplakt, onthulden een formulier voor het wijzigen van de begunstigde van een levensverzekering – afgesloten op Leo, slechts twee weken geleden. Er was ook een vluchtschema voor een enkele reis naar Costa Rica .
Maar er klopte iets niet. Mijn hart bonkte in mijn borstkas toen ik de reisplanning nog eens bekeek. Het was voor één persoon. Eén stoel. Derek .
Ik pakte een anonieme telefoon en belde een oude bekende uit mijn tijd bij de Seventh Group , een man genaamd Gus die gespecialiseerd was in digitale forensische analyse.
‘Ik heb een overzicht nodig van een vluchtboeking, Gus. Nu meteen,’ zei ik.
Minuten voelden als uren. Ik bekeek het huis door de verrekijker. De lichten in de slaapkamer waren aan. Derek was actief.
‘Frank,’ klonk Gus’ stem koud door de luidspreker. ‘Ik heb de passagierslijsten gecontroleerd. Hij heeft een ticket voor zichzelf voor morgenochtend om 8:00 uur. Maar ik heb zijn recente zoekopdrachten en een lokaal darkwebforum dat hij bezoekt nader onderzocht. Hij neemt die jongen niet mee naar Costa Rica, Frank.’
“Waar is hij dan?”
“Hij heeft gevraagd naar ‘afvalverwerkingsdiensten’ voor biologisch afval. En Frank… hij heeft gisteren twee gallon ongebluste kalk en een schop gekocht bij een bouwmarkt drie dorpen verderop. Hij verhuist de jongen morgen niet. Hij is van plan dit vanavond af te maken.”
De wereld verstomde. De « wet » deed er niet meer toe. Het contactverbod was slechts een stukje papier. De politie was een verre, nutteloze abstractie.
‘Frank? Ben je er nog?’
‘Ik ben er,’ zei ik, terwijl ik in het dashboardkastje greep en mijn oude Sig Sauer P226 tevoorschijn haalde . Ik controleerde de kamer. Eén in de loop. Vijftien in het magazijn. ‘De oorlog is net begonnen, Gus.’
Ik heb de vrachtwagen niet gebruikt. Ik ben te voet door het bosperceel achter het huis gelopen. Het was begonnen te regenen – een koude, ellendige motregen die het geluid van mijn bewegingen maskeerde. Ik was geen oude man met een tuin meer. Ik was een roofdier.
Ik bereikte de achterkant van het huis. Ik kende de indeling van mijn eerdere korte bezoekjes, voordat Derek me de weg afsneed. Ik vond de buitenkast. Met een geïsoleerde kniptang knipte ik de hoofdkabel door.
Het huis werd gehuld in totale, verstikkende duisternis.
Ik zette mijn nachtkijker op. De wereld werd korrelig en spookachtig groen. Ik ging naar binnen via het kelderraam en gleed door de kier als rook.
Boven hoorde ik een paniekerige schreeuw. « Wat in hemelsnaam? Leo? Als je met de stroomonderbreker speelt, zul je daar spijt van krijgen! »
Ik liep de keldertrap op. Mijn laarzen maakten geen geluid op de vloerbedekking. Ik bereikte de keuken. Ik zag Derek in de gang, rommelend met een zaklamp die het niet deed. Hij ademde zwaar, het geluid van een man die wist dat hij de controle aan het verliezen was.
Hij haastte zich naar de keukenlade en haalde er een klein pistool uit – een compacte .38. Zijn hand trilde zo hevig dat het pistool tegen het granieten aanrechtblad rammelde.
‘Frank? Ben jij dat? Ik schiet! Ik zweer het, ik schiet!’
Ik antwoordde niet. Stilte is het beste psychologische wapen. Ik bewoog me achter hem aan, een schaduw in een schaduw. Toen hij de hoek omging naar de woonkamer, was ik er al.
