‘Blijkbaar ontbreekt het me aan discipline,’ zei ik droogjes.
Zijn blik werd scherper.
Het weekend was een studie in contrasten.
Tijdens het ontbijt voerde Miller het woord en vertelde hij het ene verhaal na het andere over zijn « bataljon », terwijl mijn moeder zijn koffie bijvulde.
« We hadden in ’99 een bevoorradingsprobleem in Duitsland, » zei hij, terwijl hij voor de duidelijkheid met een vork zwaaide. « Als ik niet had ingegrepen, was ons konvooi vast komen te zitten in de Alpen. »
‘De Alpen liggen in Zwitserland,’ zei mijn grootvader kalm, terwijl hij zijn toast besmeerde.
‘Hetzelfde,’ zei Miller lachend.
Mijn grootvader lachte niet.
Hij observeerde Miller op dezelfde manier als waarop hij jonge officieren tijdens hun eerste uitzending had geobserveerd: beoordelend en inventariserend.
Hij hield mij ook in de gaten.
Hij merkte op hoe ik instinctief de stoel koos met vrij uitzicht op de voordeur. Hoe mijn ogen naar het raam schoten toen er buiten een auto afremde. En het feit dat ik mijn telefoon altijd bij me hield, maar wel met het scherm naar beneden.
Hij merkte op hoe mijn moeder zich verontschuldigde, zelfs als dat niet nodig was.
‘Willen jullie morgen buiten de deur lunchen?’ vroeg hij die avond toen Miller naar zijn studeerkamer ging om ‘wat papierwerk af te handelen’.
‘Zeker,’ zei ik.
Mijn moeder aarzelde.
« Buck vindt het fijn als we in het weekend thuis lunchen, » zei ze. « Hij zegt dat het ons helpt om tot rust te komen. »
Mijn grootvader trok zijn wenkbrauw op.
‘Krijg je een waarschuwing als je ergens anders een broodje eet?’ vroeg hij luchtig.
Ze bloosde.
“Nee, ik wilde gewoon—”
‘We nemen iets voor je mee terug,’ zei hij. ‘Rebel een beetje met ons mee, Carol.’
De volgende dag nam hij me mee naar een eetcafé twee afslagen verderop aan de snelweg, zo’n tent met gebarsten vinylbanken en foto’s van marineschepen aan de muur.
We bestelden koffie die naar verbrande geschiedenis smaakte en hamburgers die van het vocht op de borden druipten.
‘Nou,’ zei hij, toen de serveerster wegliep. ‘Ga je me vertellen wat er nou precies aan de hand is?’
‘Mijn moeder is bij een controlfreak ingetrokken,’ zei ik. ‘Ik leef nu in zijn trainingshandleiding.’
‘Dat bedoelde ik niet,’ zei hij.
Hij schoof een kleine manila-envelop over de tafel.
Binnenin zat een knipsel uit een defensienieuwsbrief. Het was een korrelige, officiële foto van mij waarop ik een admiraal de hand schudde na een promotieceremonie, met mijn naam eronder.
« Schout-bij-nacht (onderste helft) Select Sarah C. James, » luidde het onderschrift.
Ik staarde ernaar.
‘Je hebt me gegoogeld,’ zei ik.
‘Het stond in een nieuwsbrief die ze naar gepensioneerden sturen,’ zei hij. ‘Dat heb je me niet verteld.’
‘Ik mocht het nog aan niemand buiten de directe kring van betrokkenen vertellen,’ zei ik. ‘De promotielijst is openbaar, maar de details van mijn functie… niet.’
« Cyber Command, » zei hij.
Het was geen vraag.
Ik heb het niet bevestigd. Dat hoefde ik niet.
Hij leunde achterover.
‘Weet hij het?’ vroeg hij.
‘Mijn moeder denkt dat ik aan consultancy doe,’ zei ik. ‘Hij denkt dat ik wachtwoorden reset.’
De kaak van mijn grootvader verstijfde.
‘En hij praat tegen je alsof je een luie tiener bent,’ zei hij.
‘Je hebt het gemerkt,’ zei ik.
Hij nam een slokje koffie.
‘Je staat hoger in rang dan hij,’ zei hij na een moment. ‘Veel hoger.’
‘Zo hoort het niet te werken,’ zei ik. ‘Hoogte houdt op bij de deur.’
« Rang wel, » zei hij. « Respect niet. »
Ik staarde naar de marinefoto’s aan de muur. Schepen op een rij in zwart-wit, staal en zee.
‘Ik probeer mijn dekmantel niet te laten vallen,’ zei ik. ‘En ik probeer de kans van mijn moeder op wat dit ook is, niet te verpesten.’
‘Stabiliteit,’ zei hij, het woord met een bittere nasmaak in zijn mond.
‘Ze is gelukkig,’ zei ik.
Hij keek me aan.
‘Is zij dat?’ vroeg hij zachtjes.
Ik moest denken aan hoe ze haar schouders optrok als ze zijn truck de oprit op hoorde komen. Hoe ze het takenlijstje bekeek alsof het een toets was die ze elk moment kon zakken.
‘Ze zegt van wel,’ zei ik.
Hij vouwde het krantenknipsel op en stopte het terug in de envelop.
‘Jij bent degene die hiermee moet leven, jongen,’ zei hij. ‘Je hebt je hele leven mensen beschermd die je naam niet eens kennen. Laat je niet door een of andere laaggeplaatste tiran behandelen als een rekruut in de keuken van je moeder.’
‘Hij is niet mijn commandant,’ zei ik.
‘Nee,’ antwoordde hij. ‘Maar hij denkt van wel. Dat is gevaarlijk.’
We reden in stilte terug.
In de garage, terwijl ik in mijn weekendtas naar een telefoonoplader zocht, verschoof de stof, waardoor de matzwarte greep van mijn dienstpistool en de hoek van mijn leren legitimatiemap zichtbaar werden.
Ik verstijfde, en trok toen snel een trui over ze heen.
Toen ik me omdraaide, stond mijn grootvader tegen de deurpost geleund, met zijn armen over elkaar en een veelbetekenende blik in zijn ogen.
‘Jij staat hoger in rang dan hij, jonge?’ vroeg hij met gedempte stem.
Voor het eerst in dagen verscheen er een glimlach op mijn lippen.
Ik legde een vinger op mijn lippen.
‘Obsc, opa,’ fluisterde ik. ‘Alleen voor degenen die het echt moeten weten.’
Hij grinnikte, het geluid was een laag, raspend gerommel.
‘Ja, mevrouw,’ zei hij. ‘Mijn lippen zijn verzegeld.’
Het was maar een klein ding, maar het veranderde iets in me. De wetenschap dat er tenminste één persoon onder dat dak was die me duidelijk zag.
Miller zag uiteraard alles waar hij niet zelf het middelpunt van was.
Het commandodiner was zijn idee.
Hij kondigde het op een avond aan met de ernst van iemand die de invasie van Normandië aan het plannen was.
‘Mijn hogere stafleden komen langs,’ zei hij, terwijl hij met zijn vinger tussen mijn moeder en mij in de lucht wees. ‘De bataljonscommandant, de operationeel officier, S-3, een paar compagniecommandanten. Ik wil ze laten zien hoe een keurig opgeruimd huis eruitziet.’
Mijn moeder glimlachte, haar uitdrukking enigszins broos.
‘Dat klinkt heerlijk,’ zei ze.
‘Het is niet fraai,’ corrigeerde hij. ‘Het is professioneel. Dit zijn militairen. Ze leven de hele dag in chaos. Als ze hier komen, hebben ze behoefte aan orde. Stabiliteit.’
Hij richtte zijn blik op mij.
‘En ik heb jou nodig om je steentje bij te dragen, Sarah,’ zei hij. ‘We hebben iemand nodig bij de deur, iemand die de jassen, drankjes en hapjes regelt.’
‘Dus je wilt dat ik op het feest werk,’ zei ik.
‘Jij neemt de jassen aan, schenkt de drankjes in en zorgt dat de hapjes blijven komen,’ zei hij, alsof hij me niet had gehoord. ‘Je zit toch al zonder contract. Dit is jouw opdracht.’
‘Je hoeft niet tegen haar te praten alsof ze voor je werkt,’ mompelde mijn moeder.
‘Carol,’ zei hij scherp. ‘We hebben het hier al over gehad. Iedereen heeft een rol.’
Hij draaide zich naar me om, zijn gezichtsuitdrukking veranderde in die neerbuigende glimlach die hij alleen voor mij bewaarde.
‘En Sarah,’ voegde hij eraan toe, ‘spreek niet tenzij er tegen je gesproken wordt. Dit zijn militairen, geen techneuten. Ze praten over tactiek, niet over technische ondersteuning. Probeer me alsjeblieft niet voor schut te zetten.’
Er klikte iets in me.
Ik had dagenlang in mijn hoofd een lijst bijgehouden – een register van elke keer dat hij me nutteloos noemde, elke keer dat hij mijn stilte gelijkstelde aan zwakte, elke keer dat hij mijn moeder midden in een zin onderbrak.
Dat evenwicht herstelde zich op dat moment.
‘Ik doe het,’ zei ik met een vaste stem.
Hij knipperde met zijn ogen, verbaasd over hoe gemakkelijk ik instemde.
‘Goed,’ zei hij.
‘Maar ik heb een aandoening,’ voegde ik eraan toe.
Zijn ogen vernauwden zich.
‘Een aandoening,’ herhaalde hij.
‘Ik heb die middag een werkgerelateerde bijeenkomst,’ zei ik. ‘Dus ik kom rechtstreeks van kantoor. Ik ben misschien een paar minuten te laat.’
Hij wuifde opgelucht dat ik niet om respect vroeg.
« Kom hierheen en trek iets fatsoenlijks aan voordat je begint met serveren, » zei hij.
Respectvol.
Zeker.
