Sofía sprak aanvankelijk weinig. Na verloop van tijd kwamen er flarden van herinneringen naar boven: een strand, een gele jurk, een pop die ze kwijt was geraakt. Daniels moeder, Teresa, besloot haar te houden. Angst bepaalde haar keuzes: angst om het kind dat ze was gaan liefhebben te verliezen, angst voor de autoriteiten, angst voor de gevolgen.
‘Het was niet goed,’ zei Daniel zachtjes. ‘Maar ze hield van haar. Echt.’
Sofía groeide op in de overtuiging dat ze in de steek was gelaten. Toch vroeg ze elke avond voor het slapengaan om hetzelfde gebed te fluisteren – het gebed dat haar echte moeder vroeger tegen haar haar fluisterde. Teresa had nooit geweten waar het vandaan kwam, alleen dat het belangrijk voor haar was.
Elena barstte nu in tranen uit, verdriet en hoop botsten in haar borst. « Leeft ze nog? »
‘Dat is ze,’ zei Daniel zachtjes. ‘Ze is sterk.’
Twee maanden eerder was Teresa overleden en had alles opgebiecht. Sofía, nu achttien, had de waarheid in één verwoestend moment vernomen. Aanvankelijk was ze woedend, kapot van de leugen die haar leven had bepaald. Maar uiteindelijk vergaf ze de vrouw die haar had opgevoed. Vergeving, besefte Elena vaag, klonk precies als haar dochter.
Die middag reed Elena met Daniel naar de kleine buurtkliniek waar Sofía werkte. De rit leek eindeloos. Angst beklemde haar hart bij elke straat die ze passeerde. Wat als Sofía haar niet zou herkennen? Wat als de herkenning gepaard zou gaan met woede in plaats van liefde?
In de kliniek keek een jonge vrouw met gevlochten haar op en glimlachte naar Daniel. Daarna richtte ze haar blik op Elena.
Iets ouds flikkerde in haar ogen – herkenning zonder herinnering.
