Het glas in Elena’s hand gleed uit haar hand en spatte in stukken op de vloer. Haar hart bonkte zo hevig dat ze dacht flauw te vallen. Ze staarde voor zich uit, niet in staat te knipperen, niet in staat om te ademen. Ze herkende dat gezicht. Ze had dat voorhoofd duizend keer gekust in een leven dat onvoorstelbaar ver weg leek.
Met een moed waarvan ze niet wist dat ze die nog bezat, fluisterde ze: « Mijn zoon… die tatoeage. Wie is zij? »
De jongeman verstijfde. Langzaam liet hij zijn arm zakken, alsof het beeld plotseling te zwaar was geworden om te dragen. Zijn vrienden bewogen zich ongemakkelijk en wisselden onzekere blikken uit.
‘Mijn naam is Daniel,’ zei hij uiteindelijk. ‘Het is mijn zus.’
Elena klemde haar vingers vast in het deurkozijn. « Wat… hoe heet ze? »
Hij slikte. « Sofía. »
De wereld stortte in elkaar. Acht jaar van schuldgevoel, gebeden en verlangen vermengden zich in dat ene woord.
‘Waar is ze?’ vroeg Elena, haar stem nauwelijks hoorbaar.
Ze zaten samen in de bakkerij, de lucht dik van de hitte en het ongeloof. Daniel sprak langzaam, zijn stem zwaar van spijt. Toen hij zeventien was, was zijn moeder op een avond thuisgekomen met een bang meisje dat ze naar eigen zeggen alleen had gevonden langs een landweg buiten de stad. Ze beweerde dat niemand naar haar op zoek was. Daniel wist dat er iets niet klopte – kinderen verschijnen niet zomaar – maar hij was jong, afhankelijk, en zijn moeder had hem gezegd geen vragen te stellen.
